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    修复室的寂静是另一种声音。它由恒温恒湿设备低沉的嗡鸣、毛笔尖轻扫过纸张的沙沙声、还有自己几乎屏住的呼吸声共同构成。林霁微微弓着背，鼻尖距离工作台上的经卷只有二十公分，他能清晰地看到纸张上千年风霜留下的每一条纤维的走向。

    这是一页敦煌遗书《金刚经》的残卷，北魏写本，纸色深褐，墨色却依旧沉静如乌玉。残损严重，尤其是末尾部分，虫蛀、霉斑、撕裂交错，最后一行经文只剩下半截。他的任务，就是让这中断千年的智慧，重新变得完整可读。

    他用最小号的羊毫毛笔，蘸取特制的、近乎透明的修补纸浆，一点点填补一个虫洞。动作轻缓得如同触摸婴儿的皮肤。填补、压实、用专门的吸水纸吸走多余水分，再用小小的玉石镇纸轻轻压平。这个过程重复了上百遍，他已经持续工作了六个小时，手腕开始发出酸涩的抗议，但他的心神却异常宁静。在这种极致的专注中，时间仿佛失去了线性，他与千年前那位无名抄经僧产生了某种奇妙的连接，共同守护着这些跨越时空的文字。

    就在这时，修复室的门被轻轻敲响了。声音很轻，但在绝对的寂静中，如同石子投入深潭。

    林霁的动作一顿，没有立刻回应。他小心地将毛笔搁在青瓷笔山上，这才直起身，揉了揉发酸的后颈，说：“请进。”

    门开了。站在门口的是沈佳琪的助理林薇。她手里捧着一个约A4纸大小、厚度却不容小觑的紫檀木盒子，脸上带着一丝混合着恭敬和不确定的神情。

    “林老师，打扰了。”林薇的声音也下意识地放轻了，“沈总让我把这个交给您。”

    林霁的目光落在那个盒子上。木质细腻，包浆温润，一看就价值不菲，且年代久远。这不像基金会公事的物件。

    “这是？”

    林薇走上前，将盒子小心地放在工作台一侧的空位上。“沈总没说具体是什么。她只吩咐，说……如果您有时间，希望您能帮忙看看，里面的东西……有没有修复的可能。”她顿了顿，补充道，“沈总强调，这只是私人请求，不影响项目进度，您完全可以根据自己的时间安排，或者……如果觉得不合适，也可以拒绝。”

    林薇传达完，便安静地站在一旁，等待回应。

    林霁看着那个盒子，沉默了几秒。沈佳琪上次离开修复室时那种决绝的背影，他还记得很清楚。他以为那扇门已经彻底关上。可现在，她却送来了一个如此私密的物件。这意味着什么？是试探？是某种隐晦的求助？还是……仅仅是一次基于对他专业能力的信任的纯粹委托？

    他伸出手，指尖触碰到紫檀木冰滑的表面。盒子没有上锁，他轻轻打开。

    里面的东西，让见惯了各种珍贵古籍的林霁，瞳孔也微微收缩了一下。

    那不是古籍，也不是书信。而是一本……手工装订的素描本。封皮是深蓝色的天鹅绒，已经有些褪色，边角磨损严重。但让他心头一动的，是素描本的状态——它被人用暴力撕扯过，从中间几乎一分为二，只剩下少许连接的纤维，内页更是被揉搓得皱巴巴，许多页面上还有深色的、类似水渍干涸后的痕迹，以及一些模糊的、被用力刮擦过的铅笔线条残留。

    一本被极度憎恨和悲伤摧毁的画册。

    林霁深吸了一口气，空气中陈旧纸张和霉菌的味道里，似乎混入了一丝若有若无的、属于沈佳琪的冷冽香气，从这本残破的画册中弥漫出来。他戴上一副崭新的白棉手套，极其小心地，像对待易碎的蝴蝶标本一样，将画册从盒子里取出来，平放在铺着软垫的工作台上。

    他先没有试图打开，而是仔细地观察外观。封皮内侧，靠近书脊的地方，用极细的钢笔写着两行娟秀的小字，墨色是暗蓝色的：

    “给佳琪，

    愿你的世界永远有光。
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